Или, если думаю и пишу о футболе, не должен думать и писать об Украине.
Не согласен. Аргументирую.
[Spoiler (click to open)]
В 1982 или 1983 знакомые моей бабушки провожали сына на службу в Афганистан. Мне, десятилетнему пацану, тридцатилетний офицер, ровесник моего отца в том же звании, но в другой форме, казался идеалом мужчины. Слова "интернациональный долг" не значили для меня ничего, а слово "Афганистан" было только пятном на карте мира.
Было в этих проводах что-то среднее между поминками и свадьбой.
И где-то в разгар мероприятия мой дед вместе с отцом "убывающего к новому месту службы" попытались уединиться с телевизором, потому как "Кубковый матч! В прямом эфире!". И много что выслушали в свой адрес по этому поводу. А потом мой дед, который в 9 случаях из 10 предпочитал промолчать, высказался. Я тогда не все понял, но что забыл, то выдумывать не стану.
"Жизнь сложнее, чем вам всем кажется. Мне 65 лет и я знаю о чем говорю.
В день моей свадьбы у меня умерла мать.
Это был повод не поздравлять жену с годовщиной свадьбы?
В 15-й день рождения младшей дочери у меня умерла жена.
Это был повод забыть про её день рождения?
Да в сентябре 1944-го, когда наша разведгруппа вернулась из-за линии фронта, потеряв четырех бойцов из семи, мы праздновали полученный Зенитом кубок.
Я не знаю, что еще случится дальше, но жизнь сегодня не заканчивается.
И, даже если сегодня моя жизнь закончится, я хочу чтобы в ней было больше, чем что-то одно."